Hace seis años, mi madre murió. Solo tengo leves recuerdos sobre ella, pero se perfectamente que mi vida no era así de miserable en ese entonces. Cada mañana mi padre se va a trabajar y me deja solo en casa, hasta que vuelve a la noche, ebrio y nauseabundo. Hay días en que no comemos, porque gasta cada uno de sus centavos en alcohol, pero eso no es un problema, puedo soportar noches sin comer. El problema es que a veces vuelve tan demente que no se puede controlar y me golpea: mi cuerpo está lleno de lesiones y heridas causadas por él. Hubo días en los que no apareció por una semana. Gradualmente, tuve que empezar a cuidarme solo: mentí y robe. Pero eso acabó pronto cuando volvió a aparecer. Pasaron dos años, dos años de tortura, dos años de tormento, dos años soportando un constante dolor que se repetía todo el tiempo. Estaba agotado y no sabía qué hacer. Así que un día en el que mi padre estaba afuera, me escape, después de pensarlo una y otra vez. Corrí como si un ejército d